Do dia da poesia.

Já gastámos as palavras pela rua, meu amor,


e o que nos ficou não chega

para afastar o frio de quatro paredes.

Gastámos tudo menos o silêncio.



Gastámos os olhos com o sal das lágrimas,

gastámos as mãos à força de as apertarmos,

gastámos o relógio e as pedras das esquinas

em esperas inúteis.



Meto as mãos nas algibeiras e não encontro nada.

Antigamente tínhamos tanto para dar um ao outro;

era como se todas as coisas fossem minhas:

quanto mais te dava mais tinha para te dar.



Às vezes tu dizias: os teus olhos são peixes verdes.

E eu acreditava.

Acreditava,

porque ao teu lado

todas as coisas eram possíveis.



Mas isso era no tempo dos segredos,

era no tempo em que o teu corpo era um aquário,

era no tempo em que os meus olhos

eram realmente peixes verdes.



Hoje são apenas os meus olhos.

É pouco mas é verdade,

uns olhos como todos os outros.

Já gastámos as palavras.



Quando agora digo: meu amor,

já não se passa absolutamente nada.

E no entanto, antes das palavras gastas,

tenho a certeza

de que todas as coisas estremeciam

só de murmurar o teu nome

no silêncio do meu coração.



Não temos já nada para dar.

Dentro de ti

não há nada que me peça água.

O passado é inútil como um trapo.

E já te disse: as palavras estão gastas.



Adeus.

Embora tenha nitidamente uma costela de rata de biblioteca, a poesia não é coisa que aprecie. Este poema que acabaram de ler (se tiveram pachorra para tal) é o único de que realmente gosto. Mesmo assim, o meu desconhecimento da cultura poética chega a este ridículo ponto: eu estava convencida que este "Adeus" tinha sido escrito por Florbela Espanca. Afinal foi por Eugénio de Andrade.